Случайно вышла вариация на тему многолетнего бояна..

Жил-был мужик один. И было у него три сына здоровенных. Ну как здоровенных? Очень здоровенных. Амбалов таких. И сыновья эти ссорились постоянно. Ну как ссорились? Иные люди скажут другу другу «Козел – сам козел» - и готово дело. Поссорились. А амбалы ссорились по-другому. Морду друг другу били. Ну как били? Сильно били. Встанут с утра, подхарчатся и понеслось дело:
- Посуду вымой. Ты самый младший!
- Сам вымой! Это дискриминация по возрасту.
- Пендосс!!
- Совок!
И понеслось дело – рылодрайство такое, что иконы по углам отворачиваются. Чтоб не видеть братоубийства такого. Час дерутся, другой дерутся. А отец ихний с печи кричит:
- Геть на улицу, сволочи!! Мебелей на вас не напасешься!
Переживал в общем очень, что в сыновьях миролюбия никакого и братства. Долго думал как проблему исправить. Думал, думал и надумал.
Вывел их во двор и по хворостинке в руки дал.
- А ну-ка – говорит – сломайте! Слабо, небось, хворостину заломать?
Загыгыкали амбалы и легко сломали хворостину. Младший даже, для наглядности, на много маленьких кусочков сломал, в пасть себе затолкал и в мелкую труху перемолол. Вот, мол, сильный какой.
- Очень зря. – неодобрил отец – Хворостины, то я из вот этой метлы выдернул. А ей я в хлеву подметал. Ну да не суть важно. А вот вам по метле каждому. И попробуйте сломать.
А сам приготовился уже сказать что-то типа – «Вооот. Когда вы по-одиночке любой вас сломает, а когда вместе – сломать вас трудно, как трудно сломать вам эту метлу». Глянь, а амбалы каждый свою метлу сломали. Младший еще думает – размалывать свои мелкие кусочки метлы в труху или не надо.
- Оппа. Фокус не получился. – закручинился отец – А вот, по бревнышку сломайте.
Сломали амбалы.
- А теперь штабель целиком?
И штабель сломали. Пять складометров, между прочим.
- А вот трубу согните, из тех, что я для отопления приготовил?
Согнули.
- А теперь все двадцать труб разом?
Согнули!
- А идите вы нафиг, лоси здоровенные! – обиделся отец. – Деритесь. Фиг с вами. Сила есть – ума не надо.

Мораль тут какая? А никакая. Аморальная эта притча.

Есть контакт!

Контакт устанавливали долго.
- Инопланетяне, мы вас не понимаем! – бубнил в микрофон специалист по связи – Инопланетяне! Чурки инопланетные, вас нельзя понять. Фирштейн зи, инопланетянен партизанен?!!
Куча специалистов по контакту носились по рубке с невнятными воплями типа «пятый и третий повторяется с периодом...»
- Болтаемся тут посреди вселенной как невесть что в проруби. – ворчал капитан. – Ну что там?
- Да не расшифровывается пока. Закорючки какие-то, писки. Может они неразумные совсем? – ответил помощник.
- Ну да. Дуру такую выстроили, в космос вылетели – и все это растения. Просто сигнал их расшифровать не можем. Не умеем.
- Дорогие земляне! – торжественно произнес вдруг динамик – Мы давно расшифровали ваш язык и прислушиваемся ко всем разговорам. Хочется сказать, что мы далеко впереди вас по развитию.
- Далеко впереди, а картинку на экран дать не можете. – едко сказал капитан – Мы вам трансляцию бахаем круглосуточную, а вы нам помехи одни.
- Сами вы помехи! – обиделись в динамике – Мы выглядим так.
- гыггыгы. – заржал помощник – Помехоидная расса. И в чем вы впереди-то? У нас связь вона с домом есть. Звони – не хочу. Ответ только через сутки приходит. И себя эхом слышно. Ну так ведь и расстояние – световых лет столько, что столько не живут вообще.
- 120 всего-то. – захихикали в динамике – полторы секунды задержки. Благодаря нашим пространственным конвенкторам.
- Пространственным чего? – не понял капитан – У нас зато музыканты, поэты. В духовности мы впереди.
- Сейчас. – лаконично отозвались в динамике и рубку заполнила невыразимо прекрасная музыка, вышибающая слезу даже из видавшего виды капитана.
- Боже мой, как прекрасно. – прошептал капитан, но спохватился и добавил – Нормально. Живенько так. Только слажали там.. В двух-трех местах. Гармонию нарушили.
- Дочка играет. Она недавно учиться начала. – ответили в динамике – Поставить запись концерта, которую мы везем с собой?
- Не надо. – сдался капитан – Музычку играть и опережать в развитии – все-таки разные вещи. В чем опережаете-то? В чем?
- Во всем. В химии, в биологии, в социологии, в физике.. Еще триста наук есть, название которых вам не даст ничего. Мы корабли выращиваем как вы помидоры выращиваете. И движем их силой мысли. И способность к языкам у нас – не чета вашей. Телепатия опять же. Антигравитация – раз плюнуть. Вы, по сравнению с нами, дикари просто. Разговаривать противно.
- А оружие? – проглотил пилюлю капитан – Оружие у вас какое? Я представляю себе. Небось весь сектор за раз бахнуть можно.
- Что такое оружие? – поинтересовались из динамика.
- Ну оружие! Заряжай, пли!Война кругом! Враг бежит или мертвым лежит! Оружие?
- Что такое оружие? – повторили из динамика – Что такое война, враг?
- Ааа. – понял вдруг капитан – Щас покажу. Внимание в оружейном отсеке! По неопознанному объекту залпооом.. из всех орудииий.. Пли!!
Бах!! Яркая вспышка ослепила даже через светофильтры.
- Алее!! Ну че? Видал? – ехидно произнес капитан, обращаясь к безмолвному динамику – Доопережался, баклан? А не надо было хамить. Сверхраса нашлась.
- И потерялась сразу. – хихикнул помощник – И правильно. Ваще офигели. Чего в журнале писать?
- Пиши – контакт установить не удалось, объект внезапно взорвался. И пусть наши там напишут – дескать, не объект, а неизвестное явление. Неразумное...
- А какое? Конечно – неразумное. Без оружия и так разговаривать.. – добавил капитан.